50 BELLEZAS del viejo Hollywood y una buena versión de Melodía Encadenada

PAUL Mc CARTNEY - Drive my car - Santiago Chile 2011 [HD]

Si hay un objeto más lleno de admiración ilusa, es ese adminículo de brillos y fibra de vidrio más reluciente que cualquier vehículo de la Guerra de las Galaxia atravesando el estrellado espacio en la oscura inmensidad desconocida. 

Ese chiche digno de más devoción que la Virgen de Lo Vásquez, que contra toda inteligencia matemática multiplica cero. Y con el cual cruzaría desiertos más secos que el Atacama, pantanos tan grandes como los del rio Missisipi con blues, jazz, gospel, osos, patos, inundaciones, zancudos tamaño Drácula… Esa nave espacial en una ciudad sin humanos para tomarme un café caliente con una mina de portada, de la cual nunca nadie podría enamorarse. Esa joyita con más atracción que la fuerza gravitacional misma y que todos los agujeros negros del universo juntos. Y que me haría único… en el taco de la Rotonda Pérez Zujovic, único en el taco de Isidora Goyenechea con Vitacura. Talismán de mi identidad.

- ¿Para qué lo quieres? Me espetó Nona.

- Lo necesito para ir a mi trabajo, negrita.

- Te puedo ir a dejar, gordi ...  y buscar, las veces que lo necesites.

¿Me estará mintiendo? No está nada de mal esa oferta considerando que no hay nada más estúpido que tener un automóvil estacionado todo el día para dos insulsos viaje; ir y venir.

Un estacionamiento: un consumidor. 

Un ente para tentarlo a acometer un acto de consumo; porque él siempre tiene “la razón”, porque él es “único”, Algo así como el ABC de la vieja escuela del charlatán,  que con una culebra colgando del cuello nos vendía a un módico precio,  un desmanchador :  “por ser usted se lo dejo en….” Una persona como usted es lo que menos se merece... .Ah! el pecado de la Vanidad que nunca falla en venta. 

- Disculpa negrita, pero tu forma de conducir sobre la línea segmentada deja mucho que desear. No puedes ocupar dos vías, pasar de la tercera vía a la  primera para doblar en plena Alameda sin señalizar.  No sé cómo no adviertes que debes mirar los semáforos a lo lejos para prevenir el giro en la pista correcta y no debes usar el retrovisor para delinear el rouge.  No puedes ir por la autopista de Ricardo Lagos en tercera si es para quinta. Y si no fuera por ese aleteo de tus párpados sobre tus ojos celeste,  el paco te habría pasado el parte sin conmiseración en la ruta 68.

- Sí gordi;  tienes toda la razón…pero yo no he chocado.

Ahí mismo se me acabaron todos los argumentos. Con tres choques a mi haber, uno queda en una feble posición para defensa del género.

Si manejan mejor los hombres que las mujeres, es una lucha que deben dar los invictos de colisiones del tercer tipo. Esto es; no chocar a  50 Km/h en zonas urbanas, no chocar en pleno peaje y no ser un criminal prófugo por cruzar un pueblo rural, dejando una nube de plumas blancas por todos las gallinas que tuvieron la mala idea de ir a picotear a la vera del camino al atardecer de una Semana Santa justo cuando uno va apurado hacía el hogar dulce hogar.

Así es que me hice peatón y usuario – a mucha honra -  del Metro y el Transantiago. Me miraron como si fuera al frente de batalla. Pero en mi primer día de vapuleado caminante y  para mi sorpresa,  mi hijo levantó la mano para detener el bus… y este se detuvo… a sus pies. Solícito...

Casualidad, me dije. Ingresamos con nuestra tarjeta BIP que sonó tan alegre como el “muy buenos días” que nos deseó el chofer. ¿Y qué fue de esos choferes de mi vida escolar que frenaban, yo corría y aceleraban, yo paraba y aceleraban, para reírse de mi apuro? ¿O que lisa y llanamente me insultaban? Las sorpresas no pararían; al llegar a nuestro destino final, los universitarios se despedían con un “muchas gracias” y él, el chofer uniformado – flotando aún en los aires de las Cuatro Estaciones de Vivaldi -  les deseaba un: 

- ¡Que les vaya bien! 

Y las universitarias le respondían un cantarín:   -¡Gracias!

Lo más loco fue cuando nos subimos a un bus con el chofer disfrazado de viejo pascuero que gritaba:

¡Bienvenidos a mi trineo! ¡BIP!

¿No me creen? Bájense de sus autos y dejen de creerles a esos noticieros de lo oscuro, deprimente y chato. Dada así las cosas, cada vez que alguien me habla mal del Transantiago les digo con sutil delicadeza: 

- ¡Váyanse a la chucha!

Nona con esta historia quedó fascinada. El auto era de su exclusividad, o sea, dejé de cancelar permisos de circulación, seguros, partes por mal estacionamiento, estacionamientos, colisiones, tacos, insultos, escupos, atropellos, volcamientos, topones, rayaduras, vendedores del semáforo, pinchazos, cambio de neumáticos,  revisión técnica, balanceo, cambio de aceite, filtros, reposición de catalítico, humo, ¡alcotest!  atrasos, roturas de focos, robos de espejos, de logos, de tapas de rueda, de radios … y robo de mi tiempo.

Me salió más feliz y económico regalarles autos a todas mis hijas que son tres. Aún cuando con sus 45 Kg  y sus 4x4; ocupen  72 m2 de la vía pública… lo mismo que  tres buses Transantiago. 

El permiso de circulación está mal calculado. El cobro debiera ser directamente proporcional al  volumen de ocupación de la vía, a los años de antigüedad y a la  emisión de contaminantes.

Por eso cuando Nona me pregunta en la noche antes de dormirnos,  mientras se encrema  las manos y la cara telemirando al Doctor House:

-     ¿Cómo te fue gordi?

-     ¡Excelente!  -   Le digo.  Y le pregunto:   ¿Y a ti cómo te fue?

       ...

-    Reguleque... no más...

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Mejor pongo otro de los Beatles . .  por si no quieres verme

JOAN MANUEL SERRAT, Aquellas pequeñas cosas

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Al fin estaba a solas con ella.  No dejó de sonreír mientras charlábamos. Antes del crepúsculo decidió bañarse en la playa solitaria.

- Bañémonos desnudos -  dijo.  Y se quitó el largo chaleco de lana cruda que le cubría hasta las rodillas. Y se tendió en la arena, poderosa. Rodó. Se sacudió las nalgas.

La fotografié. Retozaba ante mis ojos, dominante. Su maquillaje era sutil, perfecto y entendí por qué se había acicalado con tanto afán antes de abandonar la casa de nuestros amigos si solo saldríamos a caminar. Cerró sus ojos para sentir mejor el calor de la tibia tarde.  Mis ojos no se apartaban de ella.

Sonreí complacido y disparé el obturador sin ver en el visor. Mónica disfrutaba la soledad de la playa y mi fascinación por ella.  La luz era perfecta. Se sabía hermosa y fuerte.

Caminó hacia mí, sobre la arena  y me desabotonó la camisa con pausa. Cuando terminó de abrirla, cerró los ojos posando sus labios sobre mi pecho. Era irresistible su aroma y su balanceo de cuna. Pero retrocedí balbuceando incoherencias.

-     No te asustes. Es solo por esta vez. Me dijo.

-     Me besaste en el pecho. Donde babean mis nenas, cuando duermen.

No estaba triste, ni molesta. Su sonrisa fue contundente.

- Te arrepentirás el resto de tu vida - susurró absolutamente flexible y cierta de que era la más bella. Y continuó retozando desnuda y victoriosa ante mis ojos. Inalcanzable entre las dunas.

En el bosque, escuché la voz líquida de los pájaros y el latido apremiante de la tarde en un fin de primavera

MARILYN MONROE . CANDLE IN THE WINd , Elton John

El culto de Marilyn Monroe en poemas, encendedores, estuches, llaveros, paraguas, maniquíes, cuentos, artículos, se multiplica. Y la ordinariez litográfica de Andy Warhol se replica inconmensurablemente en las murallas de cientos de ciudades desde antes de su muerte.

Una leyenda no se establece a partir de una vida ordinaria y tampoco desde una belleza pura, tiene que haber algo que la complemente con tortuosos e insospechados vericuetos. Incluso el azar.

Miro las Pin-UP girls de aquellos años y cualquiera de esas girls pudieren ser Marilyn. Nada las diferencia de ella en la partida. Todas ellas tienen la belleza torpe, ese dejo de vulgaridad y la amarga humanidad de las mujeres jóvenes y desnudas. ¿Qué la hizo distinta a todas?

Tal vez ella fue la que mejor pudo leer y transmitir lo que son los dibujos perfectos y casi líricos de las ilustraciones de las revistas especializadas en Pin -Up. Jessica Rabbit, la más sexy en la historia de las nenas de los cómics, se le parece.

Cuando se repasa su vida, la tentación absurda de involucrarse para cambiarla es poderosa. ¿Por qué? ¿Qué fibra nos toca su sonrisa, su inocencia suave, su mirada cómplice, su gesto lúdico? "Me hubiera gustado haberte conocido, pero era solo un niño."

Creí en mi adolescencia que ella era uno de esos fetiches al que uno se hace adicto, vaya a saber por qué mecanismo infantil. Dudaba de mi adoración por ella. Dudaba de la certeza de mi percepción, ni yo me la creía. Pero mientras mi idolatría se hacía cada vez más intensa y más callada, escuché a María Romero - comentarista de cine en la TV - decir: nunca he visto una mujer como ella de hermosa. Bellísima. Incomparable… Y lo decía con una admiración tan maternal y veraz, que me permitió asumir mi percepción como cierta y razonable, y no producto de una ilusión romántica ¿Quién era yo para dudar de mis intuiciones?

María Romero fue directora de la revista “cinematográfica y teatral” ECRAN, y experta en el rutilante Hollywood de Marilyn Monroe, Walt Disney, James Steward y Alfred Hitchcock, con quienes además, fue amiga y confidente.

Bastaría para cualquiera decir que la admiramos porque Marilyn es una diosa. Pero la admiramos, porque en la cima está destellando alguien que ha venido desde la humillación, desde el dolor y el bochorno. Ella es, el motivo ético para respetarla, una víctima dolorosa que carece de palabras para condenarnos y nos afrenta con su belleza, con los trayectos de su cuerpo, con la consistencia de su sonrisa, con su intimidad de soledad, con lo sinceridad de su vida que es un brutal testimonio y con el acto de su muerte.

El sinónimo de muerte es: sueño eterno. No existe un significado más explícito y perfecto para definir a Marilyn; un sueño eterno en quienes vivimos y vivirán amándola.

.


Adiós Norma Jeane
aunque nunca te conocí
Tenias la gracia de sostenerte a ti misma
mientras aquellos arrastrados alrededor de ti
se arrastraban fuera de tu esencia
y susurraban en tu cabeza
Ellos te ataron a la rutina
y te hicieron cambiar el nombre.

Me parece que viviste tu vida
como una vela en el viento
sin saber a quien aferrarte
cuando empezó a llover.
Me hubiera gustado haberte conocido
pero era solo un niño.
Tu vela se apago antes de tiempo
Tu leyenda nunca morirá.

La soledad fue dura
El más duro papel que te toco interpretar
Hollywood creó una super estrella
y doloroso fue el precio que pagaste
Incluso cuando moriste
la prensa te acosó
Todos los diarios dijeron
que Marilyn fue encontrada desnuda

Adiós Norma Jeane
dijo el joven de la fila 22
quién te vio
como algo más que un símbolo sexual
y más que Marilyn Monroe.

GERVASIO - Con Una Pala y Un Sombrero

Gervasio era uruguayo.  En 1983 tenía 35 años y había decidido dar un giro en su carrera alejándose de la música comercial que lo había hecho tan popular a finales de los sesenta. Volvió a Chile para quedarse y luchar contra la dictadura. 

De La Azafata, Gervasio pasó interpretar canciones como Collar de Ranas, La Colina de la Vida y La Bronca.  No sólo su música estaba experimentando un cambio, sino también su propia historia.  Gervasio decidió usar su música como arma de lucha política. Sin abandonar su exitosa carrera en televisión, participaba activamente en actos de protesta en contra del régimen militar. 

Se le acusó en cuatro oportunidades como autor del delito de violación. Estaba sin plata y sin trabajo. El 30 de octubre de 1990, Gervasio tendría que enfrentarse en la Corte de Apelaciones de Santiago con la joven que lo acusaba.  El trámite nunca se realizó. Dos días antes de la citación, el cuerpo del cantante se encontró sin vida en las cercanías de Santiago. Tenía 42 años. Se informó que fue suicidio. Nadie lo creyó porque los suicidios era una nueva versión de “la ley de fuga” usada por la dictadura.

El proceso que se llevaba en su contra quedó inconcluso y nunca se pudo establecer con certeza las causas de su muerte.  

El ex magistrado Lientur Escobar explica:  

“Cité a las víctimas de esas causas para entrevistarlas porque tenía una cuarta víctima que era la señorita de Maipú...  que no era de Maipú, y me doy cuenta que ninguna de las personas involucradas era capaz de reconocerlo, ni era capaz de decir la verdad sobre los hechos que ya habían investigado otros magistrados".

Creo que el proceso y todas las circunstancias sociales y antropológicas ameritan que se reabra, porque se violaron los derechos humanos de una familia, de una persona que no tuvo un justo y debido proceso. Estuvo mal asesorado desde el punto de vista jurídico. Lo lamento mucho si a alguien le molesta, y discrepo profundamente de las personas que dijeron,  que esta persona, por honor a la familia se había suicidado. Lo encuentro una idea totalmente disparatada.

Nos dejó una canción hermosa “Con una pala y un sombrero” y una tremenda certeza sobre los métodos malignos de la dictadura.

RAJMANINOV en un cuento de ROBERTO BRIONES ( RAJMÁNINOV Rapsodia sobre un tema de Paganini Opus 43, Variación N°18, Andante Cantabile.)

Estoy casado hace treinta años y  separado desde hace nueve de una mujer hermosa, seria y severa. Profesional de éxito, sus colegas abogados tiemblan cuando la tienen de contraparte. Filántropa, directora de varios centros culturales y amiga de la ópera. Comparto con mi legítima esposa la misma casa, el desayuno, el diario y el placer por la música. Hacemos vida social normal con los amigos de siempre y la parentela que tenemos  por ambas familias. Vistos desde afuera, parecemos un matrimonio ejemplar. Sin embargo, nuestra cara privada es distinta. Vivimos juntos en una forma civilizada pero nunca más volvimos a tocar ningún tema personal. Vivo sumergido en mis audífonos y en las rapsodias. En particular la de  Rajmáninov.

- Bárbara; si me llama alguien, estaré hasta el domingo en Buenos Aires. Llego después de almuerzo. Viajo en LAN a las doce, al Congreso Latinoamericano de Oncología. El simposio termina el jueves pero me quedaré dos días más para asistir a “Madame Butterfly” en el “Teatro Colón” y el sábado veré el Boca - River. Chao.

En Buenos Aires hay huelga y a duras penas pudimos terminar el congreso. La capital prácticamente se detuvo. Los agricultores bloquearon con sus tractores las vías de acceso; los choferes de la locomoción colectiva, los taxistas y los colectiveros fueron a la huelga y se tomaron las principales avenidas.

Llegué a Santiago tres días antes de lo previsto. Anochecía cuando llegué a mi casa. Un viejo Peugeot 404 color verde horrible bloqueaba la entrada de la casa. Será del jardinero o de algún gasfiter, pienso algo molesto. La planta baja de la casa está en penumbras y en completo silencio pero junto con cerrar la puerta oigo ruido de movimiento de personas en la sala de estar.

-  ¡Están robando! Son los del Peugeot!  Pienso y entro decidido a enfrentar a los maleantes. Sí, están robando, me están robando, es un robo despiadado. Grito. No sé qué grito.

Los ladrones se levantan y tratan de distanciarse el uno del otro. Avanzo, ellos tiemblan, están asustados, semidesnudos y tratan ridículamente de cubrirse con sus manos.  Es mi mujer y su amante de turno.

Ardo de rabia y algo indefinible me quema por dentro. ¡Qué hermosa es, Dios mío!, musito en silencio. Su pecho es aún magnífico y su vientre casi plano todavía. Que bella está. Contemplo  sus caderas poderosas  que se han ensanchado  y redondeado ligeramente desde aquella distante última vez en que me perdí en su inmensidad. Siento un deseo imperioso de arrodillarme, de abrazar su cintura y hundir mi rostro en su vientre, sentir en mis mejillas su piel de diosa – mujer. Levanto mi mirada ¡Cuánto te quiero! descubro de repente. ¿Cuándo te perdí, Dios mío? ¿Fui yo, el primero en dar vuelta la espalda? Perdona si lo hice. Perdón por escuchar hipnotizado a la pianista rusa y perderme tantas noches entre el vodka y  Rajmáninov. Perdóname amada, amadísima mía.

Miro ahora al ladrón. Sé bien quién es, porque me lo han presentado tantas veces. Él es el hermoso ingeniero, el misterioso, el de la voz de violoncello, el que declama a Bécquer. Lo miro sin disimulo y trato de descifrarlo. En realidad es bastante buen mozo y  tiene un aire de caballero castellano. Su mirada es tierna y triste como la mía y en realidad se parece mucho a mí, más aún, es como un clon mío cuando tenía treinta y cinco años. Bien vestido parecería un príncipe. Entonces rompo el silencio y digo las palabras más estúpidas que nadie puede haber pronunciado jamás ante situación semejante:

- ¿Por qué no prendieron la calefacción? Se van a resfriar con este penetro. Vístanse, abríguense. Y tú, ¿Cómo te llamas, muchacho?

- Gabriel, señor.

- ¿Eres ingeniero civil?

- Ingeniero de ejecución no más, señor.

- ¿De qué universidad?

- Del Instituto de Ciencias de Ejecución e Informática?

- Qué lástima. Gabriel, dime ¿Es verdad que te gusta Bécquer?

- Sí, señor. Me encanta.

- Gabriel, ¿Qué es poesía? le pregunto.

- ¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?  Poesía... eres tú.     

No me sorprende la respuesta de Gabriel, más bien la estaba esperando. No es tonto este muchacho, tal vez un poco siútico pero es hermoso como un clavel.

- Bien, Gabriel. Tenemos harto trabajo por delante. Puedes llevarte todos los libros que quieras de la biblioteca. Encontrarás a Pablo. Te encantarán Gonzalo Rojas, Oscar Hahn y Delia Domínguez, entre los nuestros. También te fascinarán, estoy seguro, Proust, Stendhal y Poe entre los universales.

Vuelvo mi mirada hacia los ojos azules profundos y asustados de mi legítima esposa, que van cambiando a cómplices y me ha parecido advertir una sonrisa en sus labios. La misma que tantas veces auguró el más apasionado de los besos. Miro su cuerpo que tirita no de frío ni de miedo sino de esa otra cosa que creí muerta para siempre en el hielo de este palacete.

-   Negra.  Negrita, abríguese, mi amor. Tú también, poeta. 

Suban al segundo piso y vístanse de noche. 

Usted, Barbarita, póngase el vestido negro  de Rubén Campos que le queda estupendo y préstele a Gabrielito una camisa, una corbata  y una chaqueta azul de las mías. 

Yo me voy ahora y los espero en “Le Club”,  en media hora más,  con tres  Martinis secos en copas de cristal congeladas, como los que tomamos en el “Chez Gerald” esa noche de verano del 66' en que llovió como  en el peor de los inviernos. ¿Se acuerda Barbarita?

Habíamos salido con su prima Andrea, tan parecida a usted entonces y jugando con el peligro. Ustedes dos llegaron vestidas exactamente iguales, preciosas e idénticas. Después del primer brindis por la vida y el amor, intenté descubrir quién era Bárbara y quién era Andrea.  Lo conseguí recién al día siguiente cuando la luz de la mañana entró por el ventanal de la pieza del Hotel Miramar, donde terminamos nuestra noche brava. Los dorados rayos de sol iluminaron a  nuestros tres cuerpos desnudos y pude reconocer entonces, esa marca de amor que está ahí entre los pechos suyos señora, hecha por mi boca una tarde de otoño en el caserón de Agua Santa cuando  usted me entregó por primera vez su cuerpo, su alma y su corazón.

(Fragmento de un cuento de Ícaro; Roberto Briones)

NADA MALANIMA - Ma che freddo fa

Questa ragazzina! Che meraviglia.
Y qué parecida. Eres igual a ella.
A ti y a ella las había olvidado.
Eras mi vecina el 67' e idéntica a NADA…Giovanissima e brava.
Ni te imaginas lo importante e insignificante que me sentí al conocerte. Importante porque vivías a mi lado e insignificante porque eras bellísima.
Te miraba desde mi balcón cómo caminabas con tu bolsón escolar.


¿En qué te pareces a NADA? En Todo.
En la caída y largo del pelo liso, en los ojos, el maquillaje y las piernas delgadas. En las arrugas de la frente y el entrecejo. En la ronca voz, la sonrisa... La sonrisa dulce y los gestos. En el signo del zodíaco y los senos pequeños... En la fortaleza del mentón. Sincera, provocativa e introvertida. Tímida. En el vaivén, en el par de dientes de conejo por el labio superior levantado, en la delgadez de los brazos y en la edad. Magnífica. Y porque fumabas, como ella lo haría también.

Rodaban nuestras bicicletas y yo detrás de tus talones y tobillos. Pedaleaba contigo para alcanzar tus piernas y tus dedos abiertos sobre el pedal. Me importaba estar contigo, mirarte.
Qué poco necesité.

Te gustaba que te mirara cómo te hacías el moño sobre la nuca con una cinta azul antes iniciar el pedaleo que nos evitaba las palabras. Y me decías "tonto" dejando los labios posados para un beso.

Un día decidiste viajar a Milán. No me contaste de tus planes. Y no te vi más. No te importé.

La historia breve, ingenua, hubiere sido sorprendente si al continuar narrando dijera que llegaste a San Remo, con apenas 16 años obtuviste un tercer lugar en el festival de música y te transformaste en una cantante de culto y madrina del pop italiano.

Pero la verdad es que fuiste una inmigrante más, que siempre contará lo bien que la ido en una ciudad donde siempre será vista con desconfianza.

Menor de edad y enamorado, es una situación de fin de mundo que no se la doy a nadie, pero que todos logran salvar. Miro estos videos de NADA y ¡se parecen tanto! Se me encoje el corazón.

Regresaste el 71, antes que falleciera tu padre.
- Ximena quiere verte - dijo mi madre - Pero yo no le respondí.
Oír tu nombre me había congelado - Ma che fredo fa - y me hice el importante. Tenía clases en la Universidad, tenía que estudiar, tenía una novia hermosa, alegre, inteligente y temía sentirme como un tonto una vez más, porque tú estabas más bella que nunca y que todas.

Empecé a quedarme hasta muy tarde en la universidad. Llegaba de noche a casa. Vi tu ventana iluminada y tu silueta muchas veces, pero no prendí la luz de mi cuarto. Nuestros cuartos eran vecinos de segundos pisos. Mi cama miraba a tu ventana. Estuve absolutamente ausente para esa silueta que me adivinaba.

Días después, el taxista que te llevaría al aeropuerto acopiaba tus maletas. Te detuviste frente a mi balcón. Levantaste la mano izquierda con tu anillo en el índice. Cerraste el puño y lo mantuviste en el aire como quien quiere golpear una puerta y no se atreve. La ventana cerrada te dijo; no me importas.

No hubiera servido de nada correr las cortinas que me ocultaban, porque nada iba a pasar. Nunca tuvimos una historia, apenas el deseo de estar juntos. Habrás adivinado el miedo que me producías. Miré el taxi en que te ibas, sospechando que no te vería más. Y así fue.

NADA abandonó su imagen de chica del lado, de vestidos virginales e infantiles que le inventó la industria disquera, pero al mirar con sabiduría su primer aparición, se adivina lo que sería; rockera, escritora, actriz, poeta y compositora.

Muchos, demasiados, la recuerdan como su primer amor fetiche; esos que no son de veritá y miran con indulgencia los videos de los días en que la conocieron. No lo veo así, pues ella estuvo a mi lado un par de años, incluidos sus maravillosos veranos. Nunca serán suficiente, pero fue lo necesario para abrir un sentimiento complejo que hoy día aún no sé descifrar.

Al año 2010, espero que seas feliz como NADA. ¿Qué será de ti?
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Comentario recibido:


Scrivere bene Rubén
Io sono contenta che tu stia bene, ma meglio per entrambi, non rivivere il passato. Baci. Ximena.

Escribes bien Rubén
Me alegro que estés bien, pero es mejor para los dos, no revivir el pasado. Besos. Ximena.

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MICHEL POLNAREFF - Sous Quelle Etoile Suis-je Né?

- ¿Dónde estás Michel Polnareff? Clamaba en lapantalla Mirelle Matieu.

Sí ¿Qué se había hecho? El llamado me pareció de inmensa ternura y amor a un personaje controvertido y músico excepcional de los años 60 -70
El 68' me compré un vinilo, no sé con dinero de quien. Lo compré porque estaba en francés, porque el tipo de la portada tenía un look femenino, y porque estaba el lamento amoroso que sonaba reiteradamente en las radios; Love Me Please Love Me, Tema que tiene un piano esplendoroso, que toca él, y una fuerza rockera.

Michel Polnareff era un contestatario y genial compositor. Un cartel de un concierto produjo el escándalo; mostraba su culo. El tribunal penal le condenó por asalto indecente a pagar diez francos. No sé cuanto fue eso. Y fue uno de los últimas aleteos del mayo 68' francés.
Antes de eso, ya había aparecido con su nuevo look, grandes gafas de sol con monturas de color blanco, pelo largo y rubio blanqueado. No va a cambiar el estilo.
A los 20 años, año 64', se instaló en las escalinatas del Sacre Coeur como un cantor callejero, tres años después ya estaba en el escenario del Olimpia. Su producción genial me hizo tenerlo como mi preferido entre todos los cantantes, después de los Beatles.
Desapareció abruptamente el año 73 y reapareció por el 2008.
De todas sus maravillosas creaciones, mi favorita es Tous les bateaux, tous les oiseaux (69) La Poupée qui fait non (66) L'Amour avec toi, Goodbay Marylu, Je suis un homme, carta a Francia (77), en fin. Pero mi gusto secreto, porque nadie conocía mucho a este “cantautor” - como se les dice ahora - y menos iban a paladear una exquisitez íntima y desconocida, fue esta:

Sous quelle etoile suis je né.

CHET BAKER - I'm a Fool to Want You

Es un versión tanto o mejor que la de Billie Holiday. Chet Baker, Para mí, ha sido un descubrimiento.

Soy un tonto por quererte
Desear un amor que no puede ser verdad
Un amor que está ahí para otros también.

Yo soy un tonto por tenerte
Tan tonto por sujetarte
Por buscar un beso... no sólo mío
Por compartir un beso que hasta el Diablo conoce.

Una y otra vez dije que me iría
Una y otra vez me fui
Pero luego llegaría el momento en que te necesitaría
Y una vez más debo decir estas palabras.

Tómame, te amo... Te necesito
Yo sé que está mal, debe estar mal ..
Para bien o mal , no puedo continuar.. sin ti ...

LUCIO DALLAS - Caruso

Esta es la historia: 

Triste, con la mirada perdida en el Golfo de Sorrento, Caruso contemplaba el horizonte, que son las manecillas del reloj de su vida desvaneciéndose. Era 1921. Alejado de su esposa e hija por unas semanas, ante el cáncer que lo llevaría a la muerte, Caruso, se aferró al último suspiro de su vida; un amor imposible y platónico. 

Qui dove il mare luccica, 

e tira forte il vento 

sulla vecchia terrazza 

davanti al golfo di Surriento. 

Cultivó la ilusión - cómplices son el aire, la belleza y el encanto de Sorrento - que su salud podría mejorar. Él, el Maestro de renombre mundial, recibió muchos pianistas, aspirantes a cantantes y dio clases de piano a una muchacha de Sorrento. 

El piano vertical fue trasladado fuera, a la terraza de la suite. Desde allí, algunas tardes cantó sus arias y las canciones más famosas del repertorio napolitano clásico: "María Marì", "Vuelve a Sorrento", "La Boheme" de Puccini y "Tosca". 

Debió sentir también una enorme frustración al descubrir el intenso amor por una mujer y estar en el sitio desde donde se despedía del mundo. El amor era la muchacha que aprendía piano con él. 

uno uomo abbracia una ragazza 

dopo che aveva pianto

poi si schiarisce la voce,

e ricomincia il canto 

Te voglio bene assai 

Ma tanto tanto bene sai

É una catena ormai

Che scioglie il sangue tinto vene sai. 

Vide le luci in mezzo al mare, 

penso alle notti là in America 

ma erano solo le lampare 

e la bianca scia di un'elica 

Una noche de calor, no quiso renunciar a cantar para quien lo miraba con admiración, así es que - sintiéndose mal - acudió a la terraza con vistas a la bahía de Nápoles y el monte Vesubio Su canto fue una apasionada declaración de amor y sufrimiento; la mejor. 

Su voz era tan potente y perfecta, tan bella y rica en tonos, que los pescadores, oyéndole cantar y sorprendidos por la maestría de la voz regresaron al puerto y se quedaron anclados bajo la terraza del bello canto. 

Las luces de sus barcas parecían estrellas flotando en el mar. 

Caruso no perdió las fuerzas y cantó sumergiéndose en los ojos verdes de la muchacha apoyada en el piano. Esa noche su estado empeoró. Dos días más tarde, el 2 de agosto de 1921, moría en Nápoles. Tenía 48 años. 

Su cuerpo fue retirado sigilosamente del Grand Hotel Excelsior Vittoria de Sorrento por su esposa Dorothy y trasladado al Hotel Vesubio de Nápoles para evitar el bochorno del amorío. 

sentì il dolore nella musica, 

si alzò dal pianoforte 

ma quando vide la luna uscire da una nuvola 

gli sembrò più dolce anche la morte 

La canción de Lucio Dalla narra el drama de esa noche. La de un hombre enfermo que busca en los ojos de la muchacha un futuro imposible, un testamento de amor, un último concierto ante el mejor público; las estrellas, los pescadores y las luces del mar maravilloso de Sorrento. Y lo hace con lo mejor que le dio la vida; su voz. 

Así, en un proceso creativo providencial y extraordinario, solda diversas fuentes de inspiración; su deseo de dedicar una canción a Sorrento con el drama del gran tenor y su amor por el melodrama - porque "Caruso" es melodrama - y escuchamos y sentimos la maestría de Dalla. 

Lucio se fue al cabo de unos días, de la suite en el Grand Hotel Excelsior Vittoria pero llevaba en su maleta lo mejor de sus obras. 

guardò negli occhi la ragazza, 

quelli occhi verdi come il mare 

poi all'improvviso uscì una lacrima, 

e lui credette di affogare 

Nacido en marzo de 1943, Lucio Dalla fue toda una personalidad en Europa. Bajito, de barba rala y sombreros cambiantes, tuvo una notable reputación como compositor para el cine y la televisión. Clarinetista y tecladista. Displicente con la guitarra. Su voz se hizo notable con Caruso. 

Sus "humanitas", su sensibilidad, su habilidad para comunicarse con todos para escuchar y "sentir" los sentimientos de los demás y hacerlos suyos, provocó que Raffaele Lauro publicara la novela: "La canción Caruso - Lucio Dalla y Sorrento"; testimonio de la vida inusual, íntima y divertida del cantante de Bolonia. El título del libro se parece al título de mi post y seguramente en sus páginas se cuenta una historia parecida. 

Murió el 1° de marzo de 2012, tres días antes de cumplir 69 años. Su cuerpo fue encontrado por su compañero, el actor Marco Alemanno.

Vendrá del poeta Lucio  - Lucio el hombre, Lucio el bardo de la naturaleza, con sus pasiones, sus amores, su soledad, su melancolía y su maravillosa curiosidad infantil -  la magia de un Sorrento cargado de historias y mentiras que nos harán imaginar nuevos matices y nuevos escenarios de la vida. 

HANDLE WITH CARE Traveling Wilburys-

HANDLE WITH CARE es una canción ochentera del supergrupo Traveling Wilburys compuesto por una pléyade de estrellas:
George Harrison, Jeff Lynne, Roy Orbison, Tom Petty y Bob Dylan.  Háganme esa.

Dice uno que sabe: Musicalmente la canción está construida sobre un patrón de acordes folk rock descendente y algunos finos movimientos de clave. George Harrison se encarga de los versos, y también hay dos puentes excelentes que ofrecen Roy Orbison y Bob Dylan. La sección de Orbison capitaliza su impresionante rango vocal operístico y el efecto es maravilloso.

George Harrison:
Been beat up I'm battered around, been set up and I'm bein shot down, your the best thing that I've found, handle Me with care, repetitions change able, situations tolerable, but baby your adorable, Handle me with care.
Roy Orbison: 
I'm so tired of being lonely, I still have some love to give, won't you show me that you really care
Bob Dylan, Tom Petty, and Roy Orbison: 
Everybody's got somebody, to lean on, put your body, next to mine, and dream on".
Harrison: I've been folked off and I've been fooled, I've been robbed and ritticuled, and daycares centers and night schools, handle me with care
(guitars)
Been stuck in air ports, terrorised, center meetings, hipnotised over exposed commercialized, Handle me with care. ....
Roy Orbison: 
I'm So tired of being lonely, I still have some love to give, won't you show me that you really care. Roy Orbison, and Jeff :
Everybody's got somebody, to lean on, put your body, next to mine, and dream on"
George Harrison 
I've been up tight and made of mess, but I'll clean it up myself I guess, oh sweet smell of success, handle me with care" 
(Guitar) (Harmonica)

❤

MARIANNE FAITHFULL ~ As Tears Go By (1964) / Rolling Stones

Es 2011 y aún va por los escenarios, acabo de ver una sesión de ella. Bordea los 66 años y sigue muy bella  con la voz desgastada pero más llena de matices que los mostrados en este video.

Este pimpollo se llama Marianne  Faithfull  Evelyn,  inglesa, baronesa de Sacher-Masoch,  cantante, compositora y actriz cuya carrera abarca más de cuatro décadas. También fue musa y pareja de Mick Jagger y a esa inspiración debemos Caballos Salvajes. 

La autora de Sister Morphine, que se ve con faldita simple a la altura de las rodillas y estática en el escenario nos entrega esta canción tan lejana a la parafernalia de una Lady Caca que casi nos parece un ángel,  pero la chica se las traía con el abuso de las drogas.

...


Childhood living is easy to do
The things you wanted I bought them for you
Graceless lady you know who I am
You know I can't let you slide through my hands

Wild horses couldn't drag me away
Wild, wild horses, couldn't drag me away
...

EL JUEGO DE LAS LÁGRIMAS (1964) DAVE BARRY The Crying Game

Me amaste como un niño. Nunca te atreviste a traspasar la línea que desdibujé ante tus ojos, a riesgo de que me vieras como una ninfómana. Yo te besé primero y a empujones contra la puerta de tu oficina.

Eras un tipo adicto a las rutinas, incapaz de amarme en el ascensor o en los pasillos superiores de los edificios céntricos y en sus terrazas góticas con extensos palomares. Cualquiera de esos en los que podíamos entrar y salir por otra calle, donde te cité en horarios de trabajo. No sé qué diablos te contenía. A tu edad y con ese tremendo pellejo. “Qué interesante” decía mi mamá, mientras preparaba el ajuar para mi casamiento. Me eras... - ¿cómo te dijera? - un antojo necesario antes de casarme, tal vez pedía que me salvaras de ese matrimonio en mi agenda. Pero tardaste, callaste las dos palabras necesarias y me casé con apenas un par de besos tuyos que te di con los ojos cerrados. Lo sé todo sobre el juego de las lágrimas.

Volví de mi luna de miel y lo peor de todo fue encontrarme contigo. Mi deseo por ti estaba intacto y tu vileza estuvo en buscarme. Ahí recordé lo que me dijiste: 

- Si viviéramos juntos te pondría una bola de acero en las piernas. Lo recuerdo ahora; mientras las cruzo.

Te cuento que para mi boda usé el collar de perlas que me regalaste y mientras daba el sí - ese sí - hacía correr mis dedos sobre cada perla y recuerdo de tus besos de niño. Primero están los besos, después los suspiros.

Tú estabas distante y yo en otra empresa. Allí conocí al español ese del que me enamoré, porque en verdad yo nunca amé a Jorge y a ti tenía que olvidarte. Lo del español se salió de madre y se acabó cuando lo vino a buscar su española, con hijos, con madre y con euros. 

Me separé de Jorge; no sin antes recibir sus reproches por mi traición. Me los merecía. Te busqué para recibir consuelo. Fue nuestra última conversación y te pido perdón por esos inmensos goterones que me despaché en el café. Uno de ellos cayó en el tuyo y fue antes que lo bebieras. Me dije; tal vez ahora sepa cuanto duele. Me consolaste con un abrazo que yo no quería. Era de lástima y yo deseaba que me castigaras. Y hubiera vuelto a ti, con esa bola de reo en los tobillos que tú necesitabas.

Estaba perdida. Tomé el avión con destino a Miami y pasé una semana abandonada pero no sola. Recuerdo que meses después te lo conté en la plaza. Lo recuerdo por la cara que pusiste cuando te dije: 

- Me fui a desquitar con el camarero negro del hotel donde desayunaba cada día”. Quise despreciarte.

No pudiste evitar soltar esa carcajada como un adiós definitivo y con un desprecio más atroz que mis palabras. Eras mi hombre bueno. Yo siempre dije que eras un hombre bueno.

Te cuento esto porque después de tu carcajada en la plaza, sentí un cansancio en la médula de mis huesos. Me pesaba hasta el aire que respíraba. 

Pasé a tomar un café con leche y pedí esas medias lunas que te gustaban. Allí supe que no volvería encontrarme contigo nunca más. Me lo tomé tranquilamente pero con asco. Al tragar el último sorbo, ya frío, sentí una arcada y vomité en la mesa donde tomaban su desayuno un par de hombres con traje de ejecutivos que contaban sus infidelidades.

- El despecho tiene su precio - les musité babeando antes de salir corriendo por Huérfanos. Te llamé muchas veces y me respondiste con tu maldita dulzura y cortesía de siempre, porque eres malditamente educado... Hasta para olvidar.

Ni siquiera sé por qué te escribo. Tal vez porque no termino contigo.

Gloria.

DAVE BARRY, "El juego del llanto" (1964)

El personaje de la guitarra con doble mango es Jimmy Page
En los comienzos y mediados de los años sesenta en Inglaterra, cada vez que un productor necesitaba reservar un músico para tocar la guitarra en una pista, la llamada solía ser a Jimmy Page.
Dave Berry - que alcanzó el N° 5 con The Graying Game - es uno de los muchos que presentó a Page manejando el lado acústico de su canción.

MINA - Amor mio

Cierro los ojos y mi madre revolotea por casa. Una canción alegre suena en la radio. No entiendo lo que dice: está cantada en un idioma mágico. A mi madre, la canción le pone contenta. A mí también.

Eso debió ser a comienzos de los años sesenta, el idioma de aquella canción era italiano y su intérprete, MINA: Mina Anna Mazzini fue una rebelde. Fue pionera al escandalizar a Italia por tener un hijo siendo soltera y con un hombre casado, Fue en 1962. La vetaron.

A los jóvenes les puede extrañar que ser madre soltera fuera motivo de condena en una época en la que ya había televisores. Pero así era. Muchas de las libertades que hoy se dan por naturales no existían y Mina estuvo, con su modo de vida, en esa lucha. La cantante, morena natural, teñida después de rubio, de cejas depiladas    ¡por Dios que me impactaba eso!   y nariz aguileña, se convertiría en la más grande de Italia y en lo mejor de mis recuerdos.

Vean su desplante y desenfado. Mujer de carácter,  fortaleza y querible. Historia.Como decimos aquí:             ¡tremenda Mina!

Hoy Mina - denominada en su tiempo como la cantante de Italia - es suiza y cumple 72 años, la misma edad de TOM JONES.

THE BEATLES - Yellow Submarine

SUBMARINO AMARILLO


El éxtasis de escuchar a los Beatles no me permitió apreciar en su verdadera magnitud el esplendor de los dibujos de esta película.


A 44 años de su emisión me quito el sombrero ante los artistas del Yellow Submarine, cuyo revolucionario trabajo abrió nuevas rutas increíblemente diversas en el mundo de la animación.


En 1968 salió a los cines el Submarino Amarillo. Dicen que vuelve en Mayo 2012 una nueva edición de alta resolución y realizada totalmente a mano; es lo que se merece.


Vuelve el universo irreal de seres deslumbrantes, exóticos, absurdamente coloridos. La sicodelia se da una mano de gato.

ROLLING STONES - Honky Tonk Women

LYNYRD SKYNYRD - Sweet Home Alabama

ZZ TOP - La Grange

Es tal vez el trío más longevo de la historia del rock'n'roll,  combinan primitivismo rural e imagen urbana estrambótica, de forma tal que han dado lugar a una síntesis perfecta entre rock'n'roll provinciano y alta tecnología.

Ellos son la venganza de los viejos hacia los jóvenes Este añoso trio de rockeros duplican en edad sus fanaticada. La cual literalmente se derrite en cada una de sus actuaciones.

¿Cómo lo hicieron? Manteniendose alejados del circo industria de la alta sociedad del rock'n'roll y por lo tanto,  inmunes al síndrome de "mesías del rock", del "somos todos amigos en este negocio

El apelativo de "Esa pequeña y vieja bandita de Texas"…les encaja como anillo al dedo. 

Nunca han subido al escenario a “músicos extras”, ni han grabado o tocado con otras bandas. Presentándose a sí mismos desde los ochenta como los "Matusalenes del rock".

ZZ Top es el único grupo que ha afrontado seriamente el compromiso de envejecer en el mercado del rock'n'roll.

La nota más destacada son sus largas barbas que no estaban de moda desde los tiempos del Antiguo Testamento. Esta estrategia les libera de preocupaciones, ya que no parecerán más viejos dentro de veinte años de lo que aparentan ahora a menos - claro está -  que engorden.  

Sureños  - seguro que republicanos - son de lo mejor de lo mejor en el Hall de la fama del Rock.

CHARLES TRENET - La Mer

APUNTES,  SOUS IL CIEL DE PARIS









Por Avenida Operá, subo su levísima pendiente hacia el edificio que nombra la avenida. Voy hacia mi hotel recogiendo detalles de muros, pavimentos y gente que deambula distraída o con la mente fija en el punto de llegada sin estar en el disfrute del trayecto. Viene hacia mí una dama con un amplio abrigo negro. Abierto flamea enmarcando su cuerpo. Es una mujer madura y de estatura bajo mis ojos, a pesar de sus altos tacones de zapatos negros. Delgadísima,  frágil,  su melena es oscura y lisa y corta, como casi todas las mujeres de su edad, su frente amplia y redonda, sus ojos verdes desnudan una mirada intensa y tímida. Nada parecido a la bronceada actriz de El Paciente Inglés, pero es ella; la protagonista; Kristin Scott Thomas. Pasa. No lo puedo creer.

Cierro los ojos para sentir su aroma, pero el viento borra toda huella y sólo me queda su brisa en la mejilla y la imagen,  la del cine ahora, apretada por la pasión contra un muro de barro en Egipto antes de viajar, ya muerta, en el monomotor con su bufanda al viento del cielo sin nubes y atravesando un desierto interminable, donde nadie querría morir.

Ella, protagonista ahora de mi cortometraje, es una ciudadana más; tal vez de compras de carteras Louis Vuitton o souvenires, que pasa a mi lado en un día cualquiera, por una avenida de París. 5 de Mayo del 2011 a la hora del crepúsculo, cuando no imaginas encontrar de sopetón su largo y delgado cuello y esos ojo melancólicos. La convexidad del cuello de Kristin Scott Thomas,  bautizada como El Bósforo de Almasy, es un símbolo de erotismo refinado y lo es - doy fe - del cual muy pocas damas pueden presumir.

Me doy vuelta para mantener ese segundo en que la reconocí, pero ya está a más de diez metros. Lo suficiente como para no alcanzar a pronunciar palabras y perderse  para siempre en la multitud distraída en vanidades y cansancio. Sus tobillos eran delgados y su paso seguro.

Las mujeres de espalda son todas iguales a menos que de ellas tengas una historia que contar, por leve y fugaz que sea. Ese amplio abrigo negro en la multitud, sobre el que se balanceó una corta melena oscura lo reconoceré siempre.



Con el tiempo se agigantará el instante, lo sé;  lo cual demuestra lo inasible e inconmensurable del tiempo en la palabra fugaz.

FRANK SINATRA That's Life

That's Life =  N° 1,  en el año 1966, sobre Las Supremas y The Beatles.

¡ASÍ ES LA VIDA,  NO HAY MÁS!

LA EDAD DE LA INOCENCIA - Escena final

TRANSCRIBO EL TEXTO FINAL DE LA NOVELA

...

< Archer se sentó en el banco y siguió mirando a la ventana entoldada. Calculó el tiempo que le llevaría a su hijo subir en el ascensor. Se imaginó a  Dallas entrando en la habitación. Después trató de imaginarse a las personas que habría en el salón... y entre ellas a una dama de pelo oscuro, pálida y morena, que levantaría rápidamente la vista, se incorporaría a medias y extendería una mano esbelta y larga con tres anillos. Pensó que estaría sentada en una esquina del sofá, con una mesa cubierta de azaleas a la espalda - “Para mí es más real aquí, que si subiera” - se oyó de pronto decir; y el temor a que esta última sombra de realidad perdiera su fuerza le mantuvo pegado a su asiento mientras transcurrían uno tras otro los minutos.

Permaneció largo tiempo sentado en el banco, mientras el crepúsculo se espesaba, sin apartar los ojos del balcón. Finalmente, la luz brilló en las ventanas, y un instante después un criado salió al balcón, bajó los toldos y cerró las persianas. Y, entonces, como si fuera la señal que esperaba, Newland Archer se levantó despacio y caminó de regreso a su hotel.>

Comentario:

¿Cómo trasponer visualmente este doloroso final, un final fundamentado en una secuencia de ideas, creencias, deseos, anhelos y miedos? Sería demasiado fácil y tramposo echar mano en este momento crucial sólo al recurso de la voz en off. 

En este final Scorsese se está jugando el SER cinematográfico de la adaptación. Y es entonces cuando surge la idea genial: encadenar este alejamiento de Archer con respecto a la condesa con el precedente alejamiento en el encuentro frustrado en el faro. Y aprovecha que “la luz brilló en las ventanas” para hacer que Archer se deslumbre y el brillo del sol en los cristales se transforma en los ojos sobrecogidos de Archer, - y del espectador, añado - en otro brillo, el del sol del crepúsculo reflejándose en el mar mientras la condesa Olenska le da la espalda y él se juega toda su vida en una apuesta tonta e infantil que encubre su miedo a la transgresión de las convenciones en las que ha sido educado. 

Ese brillo en las ventanas, transmutado por obra y gracia del talento de Scorsese, en el brillo del sol, sintetiza en un segundo la perfección de esta adaptación. Archer sabe, la condesa sabe y nosotros sabemos, que jamás subirá esas escaleras pero, sin embargo, cada vez que contemplamos este hermoso espectáculo no podemos dejar de aguantar la respiración esperando que Olenska se gire en el faro o bien que él, finalmente, se levante del banco, cruce la plaza y suba a ese piso en cuyos ventanales se ha reflejado el sol...

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BILLIE HOLIDAY- I'm a Fool to Want You.

BILLIE HOLIDAY I'm a fool to want you

Billie es autora de muchas de sus canciones y esta es la mejor de su último albúm Lady in satin, Editado en vida de Billie.

Ray Ellis dijo del álbum:

"Yo diría que el momento más emotivo en la grabación fue escuchar la frase: soy un tonto por amarte. Había lágrimas en sus ojos ...

Después de terminar el álbum, entró en la sala de control y escuchó todas las tomas.

Tengo que admitir que yo no estaba contento con su rendimiento, pero estaba escuchando musicalmente, en vez de emocionalmente.

No fue hasta que oí la mezcla final, un par de semanas después, en que me di cuenta de lo grande que era su interpretación."

JOAN M. SERRAT / Concha Velasco, Noa y Ana Belén - No hago otra cosa que pensar en ti

Cuando la evocación encuentra su correntera, viene con letras de Serrat. 
Serrat nos ha cantado toda la vida, desde los tiempos universitarios... “Ese con el que sueña su hija, ese ladrón que os desvalija de su amor, soy yo, señora.

Escuchamos hasta borrar los surcos de los elepés 33 1/3 RPM. 
Hasta hoy Germán - Germán del Canto, el del Liceo - me recuerda que le dije esto es poesía al escuchar estos versos

Se equivocó la paloma. Se equivocaba.

Por ir al Norte, fue al Sur.
Creyó que el trigo era agua. Se equivocaba.

A cualquier erudito le parecerá obvio. Pero en ese entonces nadie de nosotros sabía quién era Rafael Alberti. Creíamos que la letra era de Serrat.

Serrat es una época que no se cierra. Tan remoto es y a la vez vigente. Es ese interminable “camino que se hace al andar y que al volver la vista atrás / se ve la senda que nunca / se ha de volver a pisar”.

.. .La mujer que yo quiero, no necesita / bañarse cada noche en agua bendita…
... ¿Qué será de ti?  ¡Qué será de ti, lejos de casa…!

... Palabras de amor sencillas y tiernas que echamos al vuelo por primera vez,

apenas tuvimos tiempo de aprenderlas, recién despertábamos de la niñez.

Nos bastaban esas frases hechas que entonaba un trasnochado galán, de historias de amor, sueños de poetas, a los quince años no se saben más...

El 73 la enorme sensibilidad de Serrat le pone música y voz a una antología de poemas de Miguel Hernández…¡Miguel Hernández…! para cantar  Nana de las Cebollas ... Para la Libertad... y estábamos sufriendo la dictadura...

“Para la libertad sangro, lucho, pervivo. Para la libertad, mis ojos y mis manos

como un árbol carnal, generoso y cautivo doy a los cirujanos…

porque soy como el árbol talado que retoño: aún tengo la vida”.

Aquí ...en este video, su mejor faceta y que envidiamos; la de conquistado, escuchémosle con el arrobo de siempre.

Serrat, acompañado por Concha Velasco, Noa y  Ana Belén…
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No hago otra cosa que pensar en ti, por alagarte y para que se sepa.

Tome papel y lápiz y  esparcí las prendas de mi amor, sobre la mesa..

Buscaba una canción y me perdí en un montón de palabras gastadas

No hago otra cosa que pensar en ti y no se me ocurre nada...

Enciendo un cigarrillo y otro más...Un día de estos he de plantearme

muy seriamente dejar de fumar con esa tos que me entra al levantarme.

Busqué mirando al cielo inspiración y me quedé colgado en las alturas.

Por cierto, al techo no le iría nada mal una mano de pintura...

Patajti jalon, itzasti ajusta (abri la ventana y mire afuera)

raiti sham ialda al ofanaim (vi una nena en bicicleta)

pitom ifriali nora shajen (de repente me molesto mucho un vecino)

she stam gered ba rosh baa bashamaim (que se rascaba la cabeza y miraba el cielo)

No hago otra cosa que pensar en ti ...y nada me gusta más que hacer canciones

pero hoy las musas han pasado de mi ... andarán de vacaciones.

No hago otra cosa que pensar en ti pero los versos huyen de mis manos

y es que las musas han pasado de mi ...se habran ido con el Nano...

CLAUDIO ARRAU- CHOPIN Fantasie Impromptu opus 66

GEORGE SAND  (hojas de su Diario de Vida)

Introducción.

Sophie Victoria, la alegre intérprete del teatro íntimo bailaba al compás de los violines con su coronel cuando fue parida Aurora Amandine Lucie Depin; revolucionaria y baronesa, detractora del matrimonio y amante de la vida en familia, idealista y pragmática, romántica y realista. Se haría llamar George Sand.

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4 de Agosto de 1838. - 
Chopin tiene dedos aterciopelados cada vez que me toca.
Mejora de su tisis cuando le doy aprobar mi mermelada de ciruela. Pero no hace más que mejorar y corre tras las criadas. Soy una santa virgen desde que vivo con él.

Está componiendo Sonata Fúnebre. Él; que siempre se ha negado a aceptar que es un imitador de la realidad - porque se considera un creador abstracto - está componiendo sobre la dirección de sus pasos. Una caminata hacia su muerte.

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5 de Agosto de 1838.- 
Cuando lo conocí me pareció afeminado. A la condesa que nos presentó le pregunté si era un chico o una chica. La misma impresión tuvo él de mí. No supo si yo era una mujer o un hombre.

“No nos veremos todos los días. No nos entregaremos todos los días al fuego sagrado pero habrá días hermosos y llamas sagradas”.

Lo escribí cuando aún no ocurría nada entre nosotros. Ha sido así.

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6 de Agosto de 1838.- 
Soy una mujer que ama de forma exclusiva y este hombrecito me ha dejado confundida al amarme con remordimiento y algo de disgusto.

Tiene pudores insospechados que no revelaré. Tal vez un complejo de culpa de una amante anterior. Si así fuese, yo no le quito nada a nadie aunque me gusta tomar prestado.

Me aterraría comprobar que es de aquellos que aman a su primer amor de por vida y viven amando ese amor inaccesible en otras como yo.

¿Será de aquellos que separan el amor carnal del amor puro? Yo creo que eso ha creado los conventos y los burdeles.

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7 de Agosto de 1838.- 
¿Habrá visto en mí a una madre más que a una mujer?
Me he dejado caer en sus brazos, para que mi perfume lo arrebate, pero me ha separado tratándome de “señora, estoy componiendo”.

He jugado a ser una niña impúber y voluptuosa pero él a su vez juega a respetarme.

¿Deberé acudir a la extorsión de parir los hijos?

Tal vez vivimos demasiado tiempo, juntos o quizás el atronador vértigo de sus triunfos le satisface plenamente y no necesita más. Se deja amar.

Los artistas hombres mientras sean exitosos creadores serán peores amantes y por ello fieles. Sólo aquellos que se desplazan en las mediocridades o insignificancias de su arte se vanaglorian de sus capacidades amatorias. Suplen su congénita desventaja artística con su capacidad amatoria y son por esencia, infieles. Ciertamente no es el caso de mi ángel Frederic, tan colmado de armonías.

Pobre ángel mío. De seguro nos abandonará uno de estos días...

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8 de Agosto de 1838. - 
Esta tarde nos ha visitado Liszt, con Paganini, Mendelssohn, Schumann y Delacroix.

Liszt ha comenzado a tocar un Nocturno de Fréderic. quien se ha puesto celoso porque Liszt ha dado con hacer variaciones e improvisaciones a capricho sobre ese Nocturno de su propiedad y Frederic ha parpadeado y sudado cada vez que Liszt cambia la línea de lectura. La mejora. Y para mortificar más a Frederic vuelve sobre los pentagramas que no fueron modificados y los altera con tal maestría que los asistentes a nuestra velada lo aplauden arrobados y alguien graciosamente ha comentado a viva voz:

- “Cómo véis, Liszt puede ser Chopin, pero Chopin, ¿podría ser Liszt?

Frederic no tiene buen semblante. Se siente disminuido, menos genio, en desventaja artística.

Tendré entonces una noche con sagradas llamas que estarán destellando con ira en nuestro lecho que es donde todas las flamas se aplacan...

Al fin moverá sus dedos de valiente aterciopelado sobre mi cuerpo desnudo.

Mientras lo hace pensaré en Felicien, quien ha enfermado,  protestando y jurando venganza porque lo he abandonado y lo cambiado por Frederic. Es una forma de pagarle mi temporal abandono a mon petite Felicien.

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9 de Agosto de 1838. - 
Nuestra alegría es indescriptible.

Con Frederic nos abrazamos y nos volvemos a abrazar.

Mon petite Fellicien ha de ser feliz hoy. He pensado en él.

Qué bueno es Dios con nosotros aquí en la Casa del Viento.

Viajaremos a Mallorca con Frederic y pensaré en Felicien.

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¡La buena, la querida Sand!   (Ivan Turgeniev)

Los débiles no acaban nunca nada; esperan siempre el final.  (Iván Turgéniev)

¡Esa letrina de George Sand! (Charles Baudelaire)

VIVALDI

Verano... de Vivaldi... de la mejor obra barroca.

Barroco es una palabra portuguesa que significa, perla deforme.

Alguna vez leí - por allí - que la música, toda la música, se puede clasificar en renacentista, clásica, romántica y barroca.

Toda posterior clasificación de sus múltiplos y submúltiplos no es más que un enganche para los neófitos, generado por las disqueras o esa cosa tenebrosa que se conoce como mercadeo y cuya única vocación es generar la necesidad de la novedad del año pero que no tiene sustancia.

La búsqueda de la novedad del año es un inyección letal al conocimiento.

A aquellos que les gusta pensar, les recomiendo hacer el ejercicio de escuchar cualquier música y proponer o descubrir que la música de Led Zepelin es barroca,

... que la de los Beatles es clásica,

... la de Stevie Wander es romántica

... y la de Jethro Tull es renacentista. 

¡Ah! ¿Pero dónde crees tú que clasifica el jazz? ... En el folklore ...

Vivaldi -  para mí - es Led Zeppelin.

OTROSÍ

También dicen que la prosa del cubano Alejo Carpentier, tiene un hermoso ritmo que sólo quienes han escuchado sinfonías, obras de cámara o piano, comprenden. Que mezcló música y literatura en La Consagración de la Primavera y . . . Concierto Barroco.

En esta última, Vivaldi, Scarlatti y Händel, se entregan a una frenética competencia de virtuosismo.

Vivaldi arremete “en la sinfonía con fabuloso ímpetu, en juego concertante, mientras Doménico Scarlatti, se largó a hacer vertiginosas escalas en el clavicémbalo, en tanto que Jorge Federico Händel se entregaba a deslumbrantes variaciones que atropellaban todas las normas del bajo continuo. —‘¡Dale, sajón del carajo!’ —gritaba Antonio. —‘¡Ahora vas a ver, fraile putañero!’ —respondía el otro… ”

En la obra - Concierto Barroco - músicos y música son escuchados gracias a la cultura de Alejo Carpentier.

DUSTY SPRINGFIELD - You Don't Have To Say You Love

Buscando, buscando me encontré en la primer versión de una canción que casi todos han interpretado
Es de los años 60 y su letra representa una forma  de amar que ha perdido vigencia. Ella es Dusty  Springfield, una de las grandes voces de pop-soul surgidas en la Gran Bretaña de esos años.

Muy sensitiva en su interpretación, su excepcional voz sobrepasa la glamorosa estampa del Swinging London para expandir sus ejecuciones pop con piezas blues, jazz y especialmente soul, convirtiéndose en la mejor vocalista blanca del estilo en toda su historia.

En el cambio de década los críticos adoraban a Dusty, mientras que el público no apreciaba su calidad. La falta de resonancia comercial llevó a Dusty a alejarse del mundo discográfico durante gran parte de la década de los 70 hasta que en los años 87 los Pet Shop Boys requirieron su colaboración y Quentin Tarantino utilizó “Son of a preacher man” en la banda sonora de su película “Pulp Fiction” (1994), el nuevo público sí reconoció su inmenso talento.

Cuando dije: te necesito
Me dijiste que estarías siempre
No fui yo quien cambió, pero tú..
ahora te has ido

¿No ves ahora que te has ido
que me quedo aquí en mi lugar?
Que tengo que seguir,
y rogar que vuelvas a casa

No tienes que decir que me amas
Sólo estar cerca, a la mano
No tienes que quedarte para siempre
Yo lo entenderé
Créeme, créeme
No puedo dejar de amarte
Pero créeme
Nunca te ataré

A solas con sólo un recuerdo
la vida parece muerta e irreal
Todo lo que queda es la soledad
No queda nada para sentir

Tú no tienes que decir que me amas
Sólo estar cerca,  a la mano
Usted no tiene que quedarse para siempre
Yo lo entiendo
Créeme, créeme

No tiene que decir que me amas
Sólo estar cerca, a la mano
No tienes que quedarte para siempre
Yo lo entenderé
Créeme, créeme, créeme